Хочешь увидеть мир моими глазами? Я могу показать тебе. Сможешь видеть всё, что вижу я, и чувствовать то же. Вот только некоторые свои чувства я никогда тебе не открою, кем бы ты ни был. Извини.
А в самом деле, кто ты? Ты жесток. Никогда не поможешь мне, даже видя, что мне больно и невыносимо грустно. Хочешь просто смотреть, да?
Я пытаюсь увидеть и тебя. В лицах прохожих, в окнах домов - каждый день ищу. А ночью я хочу разглядеть твоё лицо в своих снах. Но не вижу. Ты, наверное, даже не прячешься и посмеиваешься надо мной где-нибудь совсем рядом. А может, ты невообразимо далеко от меня, и тогда я никогда тебя не встречу.
Я, кажется, догадалась. Ты - тот самый сказочный Принц. Молчаливый и печальный, чьё лицо улыбается только в отражении. Ты - повелитель кривых зеркал и хрупких хрустальных дворцов, маэстро болезненных мелодий. Я знаю твою сказку. Наизусть. Боль, поющая твоим голосом. Чёрно-белые, густые краски сумерек. Я знаю.
Ты для меня поёшь. Я бы могла прикоснуться к осколку зеркала, за которым прячешься ты. Должно быть, в твоём мире кровь - белого цвета. Потому что её не видно на острых краях битого стекла, хотя из пальца капает - красная. И на вкус она, наверное, как вода.
Лиловые тени, пятна, мазки. Я не вижу тебя. Хотела бы заговорить с тобой, но ты не умеешь. Можешь лишь молчать. Я тоже тогда - хочу и буду молчать. Никогда не стану говорить первой.
Даже если я сойду с ума, это не будет иметь значения. Я снова буду через силу улыбаться туманному небу и солнцу, а по ночам - пить собственные слёзы. Хотя, в общем-то, мне всё равно.
Кажется, я знаю, кто ты. Принцев-то не бывает, и меня не обманешь. Глупый, глупый Инкогнито. Ты хотел заворожить меня, но я знаю, что никогда не доверюсь тебе. И лиловые цветы на холсте, кружево и шёлк одежды, и танцы, мерцание свеч, принцы, принцессы и пажи - сказка, да. Я люблю сказки, но не верю в них. Можешь наблюдать за мной, если хочется. Я не против.
А я хочу уйти. Хочу кружиться в вальсе в пышном платье. И чтобы вокруг - красивые дамы, и музыканты с масками вместо лиц. Все музыканты - колдуны, поэтому люди не должны видеть их лиц. Они владеют магией звуков, и если посмотреть им в глаза, они могут украсть любое сердце.
Я не боюсь их, почти. Маски пугают куда больше, чем лица. Лиц я не боюсь. Зачем им моё сердце? Оно неровно бьётся, и в нём нет живого тепла. К тому же, у всех прекрасных дам на сердце есть хрустальная заколка, а у меня её нет. Но мне как-то всё равно. Я вижу одного музыканта, у него маска треснула и скоро сломается. Может, ему я подарю своё сердце. На день рождения. В день уходящего года. Мне-то оно не особо нужно. Потом я одену свою маску и уйду. А он не будет на меня смотреть, он играет музыку и слишком увлечён. У него - любовь.
А у меня - волосы цвета пылающего предзакатного солнца...
Конец