За окном - моя девятнадцатая весна. Столько прожил - впустую.
Для художника мне не хватает умения, для поэта - таланта, для писателя - оригинальности, для музыканта - раскованности.
А ведь я хотел бы создать что-то такое, что имело бы значение для меня. А возможно, и для других. Я бы постарался. Я бы смог. Иначе нельзя - иначе нет смысла жить.
Вот только больше всего я боюсь... что Смерть оборвёт все мои начинания.